Entre la hilaridad, la ternura y el guiño culto para los más avezados

Junio de 1969. «Madrid cambiaba de piel», dice el protagonista y narrador de El efecto devastador de la melancolía, que ha recurrido al verano misterioso y oscuro de nuestra reciente historia para narrar una fábula moderna, gozosa mezcla de novela de iniciación y relato policíaco; metáfora, también, de la deuda todavía por saldar con las generaciones que observen este siglo cargadas de esperanza. Valentín Caballero, un joven menudo y acneico que se ha metido a policía a causa de su orgullo maltratado, es el menor de tres hermanos: parece lógico que a él estén reservados los trabajos heroicos, en este caso para aliviar el secreto dolor de su abuelo. La muerte de una enigmática mujer lo introducirá en uno de los episodios más emocionantes y desconocidos de la, por entonces, aún no restaurada monarquía borbónica. De paso, lo enfrentará con personajes entregados, sin remedio, al destino idiota que ellos mismos se forjaron.

No nos resultará fácil volver a encontrarnos con un campeón tan atípico como este caballero valiente, tanto más fuerte y seductor cuanto más frágil e ingenuo. Tampoco será sencillo dar con una prosa que sabe entregarse a la voz fresca de ese curioso narrador, que respeta escrupulosamente las reglas del cuento tradicional y que, al mismo tiempo, cabalga con solvencia entre la hilaridad, la ternura y el guiño culto para los más avezados.

«Una novela que divierte y sorprende», (Eduardo Sotillos, El Ojo Crítico).

«Novela de una exquisitez formal a punto del academicismo, lo que se agradece de verdad», (Fernando Fonseca, La Nueva España).

«Un escritor que no ha dejado de hilar fino», (Javier Memba, El Mundo).

«Maestría narrativa y creadora en una novela redonda», (J. Cuartas, Ábaco).